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Fusiliers Ophidiens (print)

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Description

"Petite-Pièce avait enfin trouvé l'occasion de devenir riche. Quelle veine d'être tomber sur quelqu'un d'aussi ivre, le pauvre ne tenait même plus debout. Il devait avoir plus d'alcool dans les veines que de sang, se disait Petite-Pièce en regardant la carte qu'il avait volé au pauvre ivrogne après l'avoir gentillement ramené dans son lit. Il avait passé une heure à écouter ses divagations à propos d'un soi-disant trésor dont il aurait retrouver la trace grâce à une carte de son grand-père. Une fois les poches pleines et la carte en main, Petite-Pièce était allé voir ses vieux amis, Armon et Le Tireur.
Ils avaient choisi leur équipement avec soin, cordes, torches, balles pour le fusil du Tireur. L'entrée du passage avait été facile à trouver. Y pénétrer? Une banale affaire pour des monte-en-l'air comme eux. Le tunnel qui s'enfonçait sous la surface était humide et poisseux. Les torches n'éclairaient pas bien loin, ils leur semblaient s'enfoncer dans les ténèbres les plus profonds. Au bout d'une heure de marche, suivant la carte avec attention ils tombèrent sur une rivière souterraine. Armon sauta le premier dans l'eau. Déjà grand, elle lui arriva à la taille. Ils avancèrent dans le sens du courant jusqu'à une énorme grotte, au plafond si haut que la lumière de leurs torches se perdait dans l'obscurité, la carte indiquait malgré tout l'endroit par une grosse croix. Armon s'arrêta soudainement.
"- Y a un truc qui rampe entre mes jambes, dit-il dans un murmure."
Ils sortirent leurs armes en même temps. Le crissement de la lame de l'épée d'Armon contre l'anneau de métal de son fourreau trancha avec le silence ambiant. Le bruit sec du chien du fusil du Tireur se répercuta contre les paroies de la cavité souterraine quand ce dernier l'arma.

Le bruit de plongeon, le bruit de l'épée sortit de son fourreau et le cliquetit d'un chien armé interpellèrent S'Ridol. Des intrus avançaient vers lui. Il fouetta l'air humide de la grotte avec sa langue. Il perçut au travers de l'humidité une faible variation de chaleur, une torche à n'en pas douter lui indiquant trois voir quatre visiteurs indésirables.
Le fusilier ophidien sortit de la cavité murale qui lui servait de tour de guet. Il observa les trois aventuriers venus de la surface, sûrement à la recherche de quelques trésors. Mais ici, ils ne trouveront que la mort en guise de butin. Ce chemin ne mène qu'a un seul endroit, un lieu où seuls les enfants de Vortiris sont autorisés à pénétrer. Ces trois-là devraient mourir. Ils avançaient péniblement à la lueur de leur torche. Le premier était une vrai montagne de muscles, épée et bouclier en avant, le deuxième pointait l'obscurité en tournant sur lui-même avec une sorte de fusil rudimentaire, pâle figure en comparaison de celui de l'Ophidien. Le troisième quant à lui, tenait la torche et la carte.

Le fusilier sortit son fusil, une arme parfaite, la crosse en boir d'amarante finement ciselé et parcouru de pièces en argent poli. Il prit l'arme entre ses mains, et amorça le chien dans un mouvement fluide, sans qu'aucun bruit ne s'en échappe. Les muscles puissant du corps serpentin se contractèrent pour remplir le réservoir de poison du fusil en faisant descendre le venin de ses glandes au travers du petit tuyau planté dans sa gorge qui reliait la crosse du fusil. Il contracta une deuxième fois afin de charger au maximum son tir, se disant qu'au vue du gabarit du premier larron, une double dose serait probablement nécessaire. Il porta son fusil à son épaule, prit le bouclier métallique avec sa queue et le fit passer devant lui. Il posa son fusil dans le créneau du bouclier et mit en joue sa cible, arrêtée au milieu du courant. Il visa la tête, fouettant l'air avec sa langue. Il sentit la peur qui emplissait l'air de la grotte. Ils étaient terrorisés, mais ce n'était que le début.

Il sourit, gratta la gâchette avec l'ongle crochu de son index et pressa la détente. Le coup partit, illuminant la grotte. La balle arracha la joue droite de sa cible. L'homme hurla de douleur. Il lâcha ses armes et porta ses mains à sa bouche ensanglantée. Le poison parcourait déjà ses veines, la douleur était insoutenable, ses cris résonnaient dans toute la grotte. Il plongea dans l'eau, le venin du fusiliers le brûlait de l'intérieur, comme si du feu parcourait ses veines. Dix secondes suffirent pour que le poison ne termine son oeuvre, le corps sans vie de l'homme flottait maintenant à la surface de l'eau et était doucement emporté par le courant.

Les dix secondes qui s'étaient écoulées avaient permis au fusilier de refaire le plein de poison. Son deuxième coup visa celui au fusil qui pointait déjà son arme vers la cachette du fusilier ophidien, sans pour autant être en mesure de le voir. Le fusilier, lui, n'avait aucun mal à les percevoir.

Il pressa la gâchette une deuxième fois. Le coup atteint sa cible au niveau de l'aine juste à la surface de l'eau. L'Ophidien avait sciemment visé cette zone pour offrir à sa victime une mort douloureuse, entre venin et hémorragie. L'Ophidien se délectait à la perspective d'infliger une lente agonie cet humain. Le Tireur vit son sang quitter abondamment son corps et se mélanger à l'eau de la rivière. Il ressentait une vive douleur qui innodait son corps entier, la souffrance l'emporta en même temps que le courant.

Le dernier hurla et fit demi-tour sans tarder, remontant la rivière à contre-courant pour rejoindre la surface. Le fusilier prit son temps pour recharger son arme en poison et munition, n'insufflant qu'une faible quantité de poison à son tir. Il délivra le jugement fatal au dernier des intrus qui avaient osé s'approcher si près d'un Sanctuaire de l'Alliance. Il visa la jambe gauche. Le tir retentit. La balle venimeuse se logea dans la cheville de l'homme terrorisé. Le poison mettra des heures à se dissiper dans le corps de l'infortuné. Il parviendra peut être jusqu'à la surface, mais sa vie prendra inéluctablement fin dans des souffrances infernales.

Le Sanctuaire ne risquait plus rien. Le fusilier rangea son bouclier et fusil. Il se lova dans son abris, fouettant l'air humide de sa langue afin de savourer les dernières essences de peur qui flottaient autour de lui."
Texte de Daniel Schaeffer.

Concept art par Rodrigo Vega pour Fire Industries.
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